Lorsque « je pâlissais au nom de Vancouver »¹
et que j'étais du Nord
trop de froid traversait ma pelisse d'hiver
et mon bonnet de bêtes mortes.
Mes frères chassaient les oursons
jusqu'au fond des grottes de fées ;
du sang parlait sous leurs trophées,
les Tomtes² se cachaient, le vent hurlait aux portes
et la glace barrait les fjords
lorsque j'étais du Nord.
Murs blancs du froid, prison.
Je ne voyais jamais passer Nils Holgersson.³

Selma, Selma,³ pourquoi m'aviez-vous oubliée ?
Il fallait naître à Morbacka, le jour de Pâques.
Je savais bien pourtant que j'étais conviée...